Im stickig, überfüllten Wartezimmer des St. Martin Krankenhauses sitzt winselnd vor Schmerzen eine junge Frau in unterschiedlichen Paar Schuhen, einem braunen Herrenslipper und einem lachsfarbenen Turnschuh mit orangenen Schnürsenkeln. Es ist Marie, eine junge Frau, die völlig entkräftet ihren Kopf gegen die weiße Wand lehnt und ihre müden feuchten Augen fest geschlossen hält. Das leise Getuschel der Patienten entgehen ihr natürlich nicht, ihr neugieriges Geplapper geht ihr tierisch auf die Nerven. Mehr als Zwanzig Stunden Busfahrt aus Spanien liegen gerade hinter ihr und ihrem Mann, einer Fahrt voller gruseliger Schrecksekunden nachts auf der Autobahn. An die qualvolle Zeit davor mit vierzig ungezähmten, unerzogenen Jugendlichen im Bus will sie gar nicht mehr denken. Und jetzt ist wahrscheinlich auch noch ihr Fuß gebrochen. Es grault ihr vor der Diagnose des Notarztes. Tiefe Sorgenfalten stehen sichtbar auf ihrer Stirn geschrieben, sie seufzt schwer in sich hinein, kann das Erlebte kaum begreifen. Wie soll sie in zwei Tagen mit dieser Verletzung arbeiten? Wie denn? Dabei sollte es ihr erster gemeinsamer Urlaub nach der Wiedervereinigung werden! Und nun das!