Hay historias que nacen en cunas de oro, y hay historias que nacen en el polvo de la calle. La de mi padre comenzó allí, donde los niños no deberían crecer: entre banquetas frías, zapatos ajenos y el eco de un mundo que nunca tuvo piedad. Tenía apenas siete u ocho años cuando la pobreza dejó de ser un cuarto estrecho y se convirtió en un camino sin regreso. Con un cajón de bolear como único compañero, aprendió que la vida no regala nada, que cada moneda se arranca con trabajo, y que cada día puede ser una batalla o una victoria, dependiendo de la fuerza que uno lleve en el alma. Mientras otros niños jugaban, él sobrevivía. Mientras otros soñaban, él caminaba. Mientras otros tenían un hogar, él tenía la calle. Pero dentro de ese niño descalzo, hambriento y cansado, ardía una llama que ni el abandono ni la miseria pudieron apagar. Una llama que lo empujó a cruzar fronteras, a desafiar destinos, a llegar a un país desconocido donde el trabajo duro se convirtió en su idioma y la esperanza en su brújula. Este libro no es solo la historia de un hombre. Es el testimonio de un espíritu indomable. Es el legado de alguien que, aun sin tener nada, lo dio todo. Es la memoria viva de un niño que se negó a ser víctima y decidió convertirse en leyenda. Este es el legado de mi querido viejo. Y ahora, por fin, te lo cuento.