A endiabrada filha de João de Castro já não era mais aquela boneca de dezesseis anos, menina e moça, botão de rosa prestes a romper. Era mulher feita , desabrochada, em pleno verão de sua formosura, em plena inflorescência de suas graças. E ali, na Ópera, com os seus cabelos trevosos; com o seu colo rosado de morena, em cuja pele quente ardia enorme solitário; com os braços soberbos, onde serpenteavam argolas e braceletes; com o seu atrevido chapéu de pluma negra; com seu corpete de seda escura, muito justo, D Domitila de Castro deslumbrava entre as galas daquela apoteose. Dom Pedro, velho sangue erótico dos Braganças, cravava olhos devoradores naquele poema de carne. Que mulher! Ah, a volúpia daquelas linhas, a quentura daqueles olhos, o arfar daqueles seios, o vermelho sangrento daqueles lábios.