"Socorro!", schmetterte die Stimme des Bahnhofsvorstehers. "Socorro, New Mexico, Endstation! Alle Passagiere bitte aussteigen!" Seine Ansage machte der dunkelblau Uniformierte durch eine Flüstertüte, mit deren Hilfe er das Schnaufen und Zischen der Lokomotive mühelos übertönte. Das blankpolierte Messing des Schalltrichters glänzte golden im Schein der Julisonne. Der Zug der Atchison, Topeka and Santa Fé Railway war zum Stehen gekommen. Die Lok umhüllte sich selbst und einen Teil des Bahnsteigs mit einer weißen Dampfwolke. Der Bahnhofsvorsteher ließ sein Sprachrohr sinken und wandte sich der kleinen Gruppe von Frauen und Männern zu, die neben ihm ausharrte. "Es gefällt mir nicht, dass Sie bewaffnet sind", sagte er und deutete missbilligend auf die Revolverkolben, die an den Hüften der Männer aus den Halftern ragten. "Wir wissen, was wir tun", erwiderte die Anführerin der Gruppe kühl und herablassend.