Ich saß in meinem kleinen Büro im Polizeipräsidium von Marseille. Der Regen prasselte gegen die Fenster, als würde er seine eigene Melodie spielen. „Pierre, komm mal! Du wirst es nicht glauben!“ François, mein Partner, stürmte in mein Büro, das auf der anderen Seite des Flurs lag, und seine Wangen waren rot vor Aufregung oder Unruhe – ich konnte es nicht genau deuten. In einem Ort wie Marseille, in dem das Echo der Glocken von Notre Dame de la Garde und das Krachen der Wellen stets präsent waren, bedeutete eine solche Aufregung meistens, dass etwas nicht stimmte. Ich stemmte mich von meinem Schreibtisch hoch und folgte ihm, während er mit großen Schritten in Richtung der Kommandostelle lief. „Was ist los?“ fragte ich, als ich ihn einholte. „Die Nacht im ‚La Nuit Blanche‘... Es gab einen Mord. Maryline wurde tot aufgefunden.“